Sueños con Telarañas (Soneto)

Vine a contar verdades y traiciones,
a quitarle la venda  de los ojos,
a sacarme el pregón de los pulmones
antes de que me arrastren sus despojos.


Hoy me enfrento a corruptos y ladrones,
a todos los que mienten y son flojos.
No hay temor que me baje los calzones
ni fusiles que callen mis enojos.


Da tristeza vivir bajo un gobierno
que regala del pueblo las entrañas,
que nos lanza al abismo del infierno,


que nos llena el futuro de patrañas.
¡Estoy harta de hablarle a mi cuaderno
y de sueños que tienen telarañas!

Chiqui Abreu
© Todos los Derechos Reservados

Coloso (Ovillejo)

Disparas con tu arcabuz
la luz
que seduce lo perverso
del verso
y me deja agonizando,
sangrando.


De tus letras van bajando
las gotas que dibujaste
cuando en mis ojos plasmaste
la luz del verso sangrando.




Chiqui Abreu
© Todos los Derechos Reservados

Versos prófugos

Tras varias lunas de ausencia
el carrusel de tinta reanuda el trote,
nueve corceles de letras
mecen los versos que ayer se perdían
entre las fauces del tiempo
y la quietud de la melancolía.

Flaquea el verbo fugitivo,
juega a la desnudez del ritmo
al cabalgar sobre flores sin alma.
Y en otro giro de voces,
la pluma virgen de la madrugada,
escupe sus acentos sin palabras.



Chiqui Abreu
©Todos los derechos reservados

Dulce intercambio

No revuelvas la pena
detrás de las pestañas,
no encapsules el sino
del amargo temor,
no me pidas un vuelo
a cielos cristalinos,
ni te acerques al filo
que corta mi razón.

No me quites el aire
que endulza mi veneno,
no sombrees la vida
ni el nombre que me dio,
no te atrevas a tanto
ni me hieras tan hondo,
si buscas un ocaso
te entrego lo que soy.

 

Chiqui Abreu
© Todos los Derechos Reservados

Ausente

Pasan las lunas
y sigues envuelto en plástico,
los jirones de otoño
de tu camisa de fuerza
visten tu mueca de espanto.

Se oye el batir de tus alas
con su plumaje gastado,
pero no hay eco que suene
sobre ese cielo cansado
que llamabas escenario.

Baja el telón del recuerdo,
deja que repose el sueño
que era encanto
y ahora es llanto,
no te escondas del reloj
ni te sigas marchitando.

Chiqui Abreu
© Todos los Derechos Reservados

Fatiga

El cielo abre sus fauces,
un puñado de pupilas
brotan del cajón vacío
de aquel cuento lejano
y se marchita el sol en el café
y se muere la risa cada tanto.

Pasan algunas palomas
con ese vuelo cansado,
se estremece de dolor
el nido que está en el árbol
y se duermen las sombras del honor
y se olvidan los viejos calendarios.

¿Cuántas copas ahogan el temblor
de quien vive en la cueva del engaño?

Chiqui Abreu
© Todos los Derechos Reservados