Abismo

En el moho de la conciencia
-bajo el yugo del silencio-
siguen flotando los muertos
con el miedo en las entrañas.


Huele a lluvia traicionera
de soledades opacas,
a caminante sin rumbo,
sin brújula y sin su mapa.


Huele a fusiles de ojos,
a niños sin un mañana,
al hambre que come sueños
entre la desesperanza.


Y no habrá vendas que cubran
la agonía ni el tormento,
ni suturas de perdón,
ni prótesis del recuerdo.


Chiqui Abreu
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